У каждых очков свой характер. Бывает, увидишь их в каком-нибудь дорогущем салоне, влюбишься с первого взгляда, примеришь, пальчиками погладишь и никаких денег не жалко отдать. Глазам приятно, телу, душе, петь хочется, даже перед зеркалом в них одних крутиться... Одно слово - любовь.
Ходишь и снимать не хочется, да вот только... Где-то в душе гвоздиком скребётся, сердцем чувствуешь - не любят они тебя. В тягость им твоя любовь и твоя радость. Не ту они ждали всю свою очковую жизнь. Мечтали о роскошной красотке с длиннющими ресницами, брутальных мужчинах, глядящих на них похотливо пылающими глазами, о заморских курортах, яхтах, дорогих авто, нарядных вечерних платьях, а тут... Работа, автобус, дом. Дом, автобус, работа. Ни красотки с ресницами, ни брутальных мужчин, ни яхт с автомобилями. Перед сном отвернутся обиженно от той, с которой навеки обручены печатью в чеке, и лежат на столе всю ночь, только вздыхают молча.
Возьму их в ладошку, пальчиком по оправе проведу и шепну тихо-тихо:
-- Простите меня, я люблю вас, сильно-сильно...
А они в ответ вздохнут только:
-- А... Что уж теперь... Стерпится-слюбится...