Она бездумно ткала глазами его идеальный портрет. День за днем и взгляд за взглядом,извлекая из каждого движения зрачков сотни микрон волокна. Точно вышивальщица,набирающая нетленный гобелен. Каждым острым взглядом срезала тонкую нить, стремясь заполнить досадные пробелы.
Мастерство лжеца и жрицы. В объекте творчества не было цветов. Он оставался сер и скуп,как церковная мышь. Но если уж жрица решила нести службу день изо дня совершая причастие самообманом,то спорить с этим было бессмысленно. Во всяком случае пока она не добьет полотно.
А там уже будь что будет.Гори пожар,иссушающий красное вино синим пламенем. Жги священным огнем созданное полотно. Ведь жрица так привыкла испепелять себе душу, под звуки музыки собственной лжи.