Это было осенью

    Это было осенью. Как и положено ему, Он сидел на самом-самом верху. На лице его лежала печать осенней печали вперемежку с грустью и чем-то еще. Полупустой грааль наводил мысли на худшее, все же ничто не чуждо и ему тоже. Он смотрел на землю, а там суетились листья, люди, лица...и опять листья, люди , лица. «Эх ма, кутерьма , все суетятся, бегают, что делают не ведают»,- подумал Он почему-то  стихами.- Зима запаздывает, опять в плановом отделе бардак». Мысли о работе редко оставляли его в покое: как никак должность обязывала. А грусть все накатывала и накатывала. Приходилось в борьбе с ней отхлебывать из деревянного кубка, тогда немного отпускало, но не надолго. « Моя- то все по людям бегает, за любовь им в головы хочет вложить, хлопочет, красавица моя, да все  зазря. Шубу надо  из шкафа достать, опять зима на носу, а ее и нет , вся в делах , вся в заботах. Придется, пожалуй, самому, если моль не поела, шуба- то не новая». Мысли всё больше мешались в кучу, непохожую ни на что. « Печаль- матушка грызет,  надо же было её на свою  седую голову  придумать»,- все больше и больше терзался Он. И однако рассуждал, глядя себе под ноги: «А осень все-таки прекрасна, и желтоглаза, и опасна, но даже боги одиноки». Он закинул кубок далеко за облака: » Так еще и поэмы начну писать, ну, его на фиг»,- пробормотал Он и прилег на чистое облако.