Жил-был маленький мальчик. Жил он в теле большого взрослого больного мужчины. Нет, мальчик был полностью здоров, и чувствовал себя замечательно, это просто тело накладывало на него свой отпечаток. Тело ходило прихрамывая, у него болели ноги и спина, видело оно тоже неважно, и у него часто болело сердце. Мальчику было очень неудобно в этом теле, но что он мог поделать?
Надо сказать, что мальчик был абсолютно не такой, как все дети. Дело в том, что он не умел лгать и всегда хотел говорить чистую правду. И тут у него случались целые поединки с телом. Тело часто врало, фантазировало, выдумывало несуществующее, и мальчик внутри него всегда плакал от досады. Он не мог с этим смириться. Не то чтобы он сам не любил фантазировать, нет. Очень даже любил, но никогда свои фантазии он не стал бы рассказывать кому бы то ни было. Тело же рассказывало свои фантазии так, будто они были на самом деле.
Они часто ссорились с телом.
- Ну что я такого сказал? Подумаешь, выдумал, что я писатель. Ну и что тут такого? Ведь я никому этим плохо не сделал.
- Это вранье - говорил мальчик - ты должен был сказать, что ты вообще не умеешь писать. Разве твои воспоминания о твоей никчемной жизни кого нибудь интересуют? Ты должен был бы честно написать, что жизнь твоя прошла зря, что ты ничего хорошего так и не сделал, хотя мечтал об этом. Ты даже фотографировать профессионально не научился. Ты мечтал быть летчиком и не стал им. Мечтал конструировать самолеты, но не стал авиаконструктором, мечтал рисовать, но кроме десятка картинок несусветной мазни так ничего и не нарисовал.
Тело знало, что это правда, но почему-то эта правда обижала его до слез.
Вообще-то мальчик и тело были не разлей-вода. Когда-то тело было молодым и здоровым. Но случилась беда и оно упало с большой высоты. Удар был настолько силен, что мальчик внутри чуть не умер. В нем еле теплилась жизнь. И тело поняло, что если мальчик умрет, то оно останется просто пустой оболочкой, и его жизнь не будет нужна никому-никому. И тело тоже начало умирать.
Но чей-то голос, очень-очень добрый, упрямо пробивался сквозь уши тела к мальчику. Голос говорил ему: "Очнись, возьми себя в руки. Разве это правильно умирать таким молодым? И разве ты враг этому телу? Если ты сдашься, ты причинишь вред телу. Вы должны объединиться и вместе победить беду!"
И они победили. Не до конца, но это была победа. Телу было ужасно больно ходить и сидеть, врачи мучили его операциями, но мальчик изнутри подбадривал его, толкал его на такие эксперименты, на которые тело само никогда не отважилось бы.
Шло время и мальчик начал успокаиваться. Ему было хорошо внутри, уютно. Он даже стал иногда смиряться с враньем. Тело говорило ему, что оно научилось справляться с болью, что теперь все будет хорошо, но мальчик-то знал, что тело стареет. Ему бы тревогу забить, заставить тело беречь себя, перестать толстеть, заняться физическими упражнениями, а он сам себя уговаривал, что уже привык так как есть, что так будет продолжаться еще долго.
И однажды тело снова попало в больницу. Что-то с ним было не так. А мальчик здорово перепугался. Что же будет если тело умрет? Ведь у мальчика своего тела не было. Куда же он тогда?
Он вспомнил тот голос, который когда-то говорил им "возьми себя в руки". А еще он понял, что может остаться жить вечно. Только для этого тело должно снова мечтать, оно должно снова творить. Потому что часть мальчика переходило жить в эти немудреные творения. В рассветы и цветы, которые тело фотографировало, в маленькие рассказики, которое тело писало, в маленьких мальчиков и девочек, которое тело называло своими внуками. А он должен быть благодарен этому телу за то, что столько лет терпело его непримиримость, что носило его в себе, несмотря на боль, за то, что не сдавалось. И даже за то, что часто врало, фантазировало, выдумывало несуществующее. А еще он понял, что наверное он немножко повзрослел и стал терпимее.
6 мар, 2011