Мой город уже опустел, подряхлел, как нечесаный брошенный пес. Он стоит под дождем, хотя лютый декабрь на дворе и, по сути, должны быть сугробы, и ель, мандарины, серебряный дождь и рассветы с налетом зимы на окне.
По улицам города-пса тихо бродят бездомные боги в надежде найти почитателей в закоулках чьего-нибудь сна. Ярко светит луна, как в дешевом капризном кино, только волки не воют и совы заснули в дупле.
Как дворняга, по-скромному, город грызет свою кость и мечтает о лете, когда все покинут его истощенное тело, чтоб спокойно вздохнуть, выдуть сажу с засиженных птицами труб и уснуть на минуту, видеть сны о сраженьях нелепых. А потом, поутру, встрепенуться, озябнуть и встать, и продолжить игру, догоняя истрепанный хвост