Есть нечто в ней волнительное, когда она пустотой своей и одиночеством величественна, приветствует вороненным говором и не осквернена лицемерием человеческого слова и духа. Иль часовенкой робкой на погосте дождем омывает хладные могилы... Да без напыщенности. Лишь только свеча подрагивает, иль уже воск застыл на скрипучем полу, а мертвенные, но по-прежнему девственные, наспех связанные в букет, цветения, обдуваясь вечным свободным ветром, постепенно лишаются красок...