Я теперь знаю точно, что ты дважды провалила нашу осень.
Что ты дважды не хотела ранить, а потом сдавала себя последним словом.
Ты не любила моих вопросов, а сама в них тонула просто.
Я пыталась держать нить нашу, но ты отпускала, и она исчезала.
Мне теперь жалко наши годы, в них мы могли найти своё счастье.
Не верю, что так бездарен писатель, что сказал: Любовь живет три года.
Твоя станция, парк и кухня сгорят медленно в моем сердце.
А моя кухня, станция и комната уже сгорели в твоей памяти?
Мои риторические тупые вопросы достали до ручки моё эго.
Сколько я буду писать эти строчки, да и для кого я стараюсь с рифмой?
Послушай, а через годы... Как мы посмотрим с тобой друг на друга?
Нет, прости, мы сможем прожить друг без друга.
Надеюсь, я буду в Питере. Ну ты помнишь, как я мечтала.
А ты будешь счастлива с ней или с ним, мне не будет сказано.
Мои жалкие попытки высказать всё очень важное приводят третьей истерике.
Хорошо, что ты ни разу не видела, как мои глаза наполняются слёзами.
Честно, для сильной - это унизительно очень.
А что самое невозможное, так это забыть твои имя - у меня в жизни всё было на нём построено.
Интересно, а моё имя для тебя что-то значило? Или ты помнишь только прозвища?
Мне надо остановиться и успокоиться, но слова сами собираются в это всё.
Ведь мне нужно выговорить, выбросить и может быть всё устаканится.
А потом я буду вновь заполнять душу другими эмоциями.