Знаешь, бывает такое чувство, что ты умер. Так вот со мной это уже несколько месяцев. И слова об усталости, осени и прочем мне не нужны. Состояния от каждого разные или одно усугубляет другое. Нет, я действительно мертва. В душе и на деле.
Раньше жила чувствами, а теперь я их не ощущаю. Дорогая, мы разные, слышишь? Слова про противоположности я не хочу слышать, они не помогут и не разъеснят всего, что есть.
Дорогая, я устала мечтать. О доме, детях, счастье и сплине. Этого не будет.
Дорогая, я устала переживать. Сердце, нервы и моя жизнь этого не выдерживают.
Дорогая, мы так различны, что слова об общем меня пугают и смешать одновременно. Несовместимость.
Абсолютная, непогрешимая несовместимость.
Твои слова - мои действия. Твои игры - моя жизнь. Твой страх - мой адреналин. Моё отвращение - твоя слабость. Мои стремления - твоё непонимание. Мои слабости - твоё отвращение. Мы держимся? Этого "мы" не может быть в мире.
Возможно, это месть за прошлое и бунт за некоторое настоящее, не спорю. Но это есть, и я этого не уберу. Ты будешь моей первой и второй страницей, но, прости, не третьей и не шестой. Там никого не будет.
Ты девушка, что бы ты не говорила и как бы не доказывала обратное. Твои поведение девчачье. Твои капризы девчачьи. Твои нелепые протесты девчачьи. Как мне быть за тобой слабой? Мы сдохнем через неделю. Это невозможно.
И знаешь, тебе нужно ухаживать за собой. Это предел всего. Кем бы ты себя не считала, но красота - помощь. И не надо из себя делать обидчивость. Она меня бесит в тебе.
Девочка, я схожу с этой дороги, прости. Девочка, тебе нужна другая, а лучше - парень.
Девочка, мне нужен мужчина. Тогда я буду девочкой, а не мужиком, как сейчас.
Девочка, мне не стоило тогда тебя впускать обратно.
Это могила, девочка.
Это мой ад, моя грязь, мой мазохизм, девочка.
Я уже не та, которую ты вернула второй раз, а про первый я буду молчать. Похорони и тот и этот образ за плинтусом, они не пригодятся.
Девочка, мне нужно остановиться и уйти.
Того уже не будет, а то, что есть тебя убьёт.