Под деревом..

            

Всё скрипишь, старина,
потянувшись за облачным хором..
Догорает костёр твой -
и разного вздора
ты напился из окон -
как прохожий -вина..

Я надеюсь, что летом -
как обычно, помашешь ветвями,
потревоженный мною и ветром,
поворчишь,
поиграешь с нами -
и пошепчешь
о старых приметах..

А я вспомню
английский стародавний сонет.
Шелестели столетья..
Ни мира, ни цели, ни достоинства - нет.
Тучи ходят над деревом даже зимой.
Нечто..где - то внутри - перестало быть мной..

Кто - то ждёт..Молнию.