на карусели прыгают-скачут звери,
птичьими петлями свит непослушный воздух;
там, где ступаю, мёдом сочится вереск –
слишком заманчиво, но возвращаться поздно.
в мягкой изнанке снов молодого леса
можно разгадывать прихоти тайных тропок,
на остриях травы упиваться блеском
капли росы, обещающей стать потопом,
пестовать шёпот, гладя слова на вдохе,
падать в кипение соли, легко и сладко...
или хотя бы просто застыть на входе,
пленником спящего леса. а может, сада.
2013