Ты сидишь на литературном вечере. Ты выпил уже половину бара и получил джекпот. Ты крут. Все окружающие любят тебя, то ли потому, что ты так круто пишешь, то ли потому, что они тоже выпили половину бара, смешивая всё подряд. В этом заведении ты бог, ты идол, с тобой хочет переспать каждый второй, а каждый первый пытается это сделать. Ты рассматриваешь картины похвальным взглядом, просто потому, что за это бармен бесплатно даст тебе текилы.
Но что за стенами?
А за стенами, ты просто никто, ты просто девочка, которая живёт сейчас, но жалеет о прошлом. Ты ничтожество за этими стенами. Тебя всё так же хочет каждый второй, а каждый первый пытается это сделать, но это совсем не потому, что ты хорошо пишешь, просто ты личиком вышла.
Ты едешь в автобусе и думаешь: хоть бы дотянуть до лета. Ты в мире, в котором тебя не примут, и твою искренность пропускают через призму. Ты живёшь с потерей, как будто тебе ампутировали руки, а ты ещё долго их чувствуешь. Ты под давлением систем, под стуком колёс, под смехом новых высоток, под шорохом одежды, под давлением времени.
Вы больше не будете рядом.