***

Зима...
Мороз жуткий! На небо выполза полная луна, затмевая яркие высокие звезды. Холод такой, что ощущается практически на уровне слуха, словно звенящая стеклянная пустота заполонила уши. Снега навалило на год вперед и издали наш деревянный домик можно принять за светящийся желтыми окнами сугроб. Ветер затих, и слышно как в ночи похрустывает сверкающая от лунного света зимняя пелена под ногами далекого путника. Потрескивают сухие дрова под напором хитрого огня, неверный свет свечи выхватывает быстрые тени по углам. Ты сидишь за столом у русской печки, в шерстяных носочках, ночной рубашке и накинутом на голые плечи вязаном платке. Пишешь письмо... В голове блуждает образ родного тебе человека, мешает сосредоточиться и первые строчки не спешат появляться на бумаге. Ты улетаешь куда-то далеко, далеко... туда, куда доходит лишь почтальон раз в месяц и то если позволит погода, туда где ОН ждет твоего письма и не хочет верить в то, что каждый раз письмо может оказаться последним. ОН уехал... так было надо, и так было правильно... Дурак! Правильно, когда вместе... Правильно, когда рядом с тобой тот, с кем бы ты хотел прожить свою жизнь и оглядываясь назад сказать с гордостью: "Это моя жизнь... Ты моя жизнь...". Мыслей так много, а бумаги так мало! Хочется много сказать, но получается, что всё будет доверено только небольшому клочку пожелтевшей от ожидания бумаги. А время прилипает к рукам как кисель и кажется, что эта ночь и эта зима никогда не закончатся, и ты будешь вечно грызть карандаш и боятся написать всего лишь три слова...