Чего я ждал, чего искал, чего — и сам ещё не знаю?
Куда стремился, как попал на стихотворный сайт — читаю!..
Одно, второе — пять, шесть, семь... уже прочел стихотворений,
И незаметно мысль пришла: да я ж здесь буду... просто, гений!
Ну, рассудите! Кто о чём свои слагает нынче вирши?
Там — жизнь скучна, там — в сердце ком, а там вообще, на всё забивши,
Петляя пробником в словах, по древу точно растекая,
Одно и то же на бобах в словах муссируя — толкают.
Решил я — баста! Значит, быть. Проснусь уж завтра — в пике славы!
Но надо ж что-то сотворить... (Размял затёкшие суставы).
О чём ж начать — вот в чём вопрос?! Слова куда-то все исчезли.
Прошёл уж час — пришёл невроз, а всё сижу на одном месте.
Гляжу: начался нервный тик — хоть головою бейся в стенку!
А стих... на том же — всё стоит. Ух, встречу музу- изуверку!
Вот ведь... сподобило ж меня, залезть туда, где нету брода.
Видать, не праздная молва — нужна особая порода!
Четвёртый час. Всё толкотня: возня и ёрзанье на месте,
А гениального труда... и на полушку — хоть ты тресни!
Как нет, и не было следа, лишь белый лист, слегка пожухлый.
Решил, махну-ка коньяка! А то, совсем уж всё протухло.
Пока ходил и наливал, мелькнула фраза,— я в фаворе!
Но до стола как добежал... она сидит — на антресолях.
Рванул обратно чуть живой, казалось: вот, сейчас настигну!
Вот-вот, она уж под рукой... Но, вдруг!.. исчезла — и не видно.
Искал её я за ковром, залез как кот на антресоли,
И под кровать смотрел ничком, и отодрал от стен обои.
Простыл и след, и нет как нет,— я от обиды чуть не плачу.
Но было, было: я ж схватил почти за хвост свою удачу!
Куда же делась, иль — ушла? Какого чёрта не хватало?
Я выпил рюмку коньяка, чего же ей недоставало?
Я обозрел свой ветхий стол, "приют убогого чухонца".
Разгром! Был полностью разгром... Надежда таяла на солнце.
Твой мерный лик — как ипостась! Я помню чудное мгновенье:
Была восторженная связь и нервный тик — как отрезвленье!
Пора надежд моих прошла. Пишу, ничем не выделяясь,
Но всё же знаю, что она... Хоть раз ко мне — а всё ж являлась!