Хочешь, хоть десять, хоть сто,
вялых, сухих, скрюченных,
мыслей на стол пустой
вывалю кучами?
Настежь выверну окон рамы -
торчат, худые, как спицы,
клювы башенных кранов,
прячась в бетон столицы.
Ну что, упрямые, на века прижились?!
Просунувшись в муть тягучую,
криком разрежу серую слизь,
взбаламучу чугунные тучи.
Выжгу солнца горячим лучом
хляби гортанных простуд.
Горных пород кирпичом -
город построю тут.