В молодости нам казалось, что жизнь вечна, и мы не считали ни дней, ни мгновений; не щадили ни сил, ни чувств. Жили без оглядки, едва перевернув одну страницу, спешили заглянуть в следующую... Мы не писали стихов — мы думали, жили поэзией. Хоть порой и записывали её случайные всполохи, но их быстро смывали накатывающиеся валы новых впечатлений и… «рукописи сгорали»...
Пение под гитару, как правило, у костра, одухотворяло наши вечерние посиделки. Мы пели..., нам пели... Мы читали строки стихов, читали и нам. Мы влюблялись торопливо и порой бестолково... Любили и нас. Теперь, когда в безжалостный свиток жизни вписываются цифры седьмого десятилетия, я пытаюсь реанимировать искры былого огня…
ОНА была яркой личностью, чей свет воспринимался на уровне подсознания.
«Была» не потому, что сейчас её нет…! Нет, просто кануло в Лету то золотое время, когда мы оба были молоды и горели пламенем чистой и неповторимой любви, порою и не осознавая всей глубины этого краткосрочного счастья. ОНА читала мне тогда свои летящие строки, которые лазерным лучом прожгли десятилетия разлуки, оставшись в памяти нетленными:
***
Ночью, заполненной воем шакальим,
Молча, пустынной дорогой шагаем
Поодиночке, хоть внешне — вдвоём,
Думая каждый о чём-то своём.
Нам расставаться скоро придётся,
Сумрак разлуки за нами крадётся.
Впрочем, на тень его нам наплевать...
- Слушай, а как тебя звать-величать?
Впрочем, и это неважно нисколько -
Имя забуду — останется только
Как мы пустынной дорогой шагали
Сумраком ночи под вопли шакальи.
***
Часто в снах моих лошади
Бьют копытами — жди!
Голубыми порошами
Ты ко мне приходи.
И рассветами рваными
И холодными росами,
С незакрытыми ранами,
С новостями хорошими.
Или вдруг на рассвете
Со звонком телефонным
Позови через ветер
По холодным перронам.
От удачи нескладной
По вокзалам незрячим,
Чтоб ладоней прохладных
Лбом коснуться горячим.
Вечно в снах моих лошади -
Только всё это ложь.
Голубыми порошами
Ты ко мне не придёшь.
Я - разорванный парус
И пламень во льду
От тебя отрекаюсь,
Но надеюсь и жду...
***
В глухом тёмном лесу повстречались волк и человек.
- Ты знаешь, как трудно быть волком! Когда я вою, никто не понимает, радуюсь я или грущу.
- Человеком быть не слаще. И мою грусть, или радость тоже никто не понимает... А выть… я не умею…!
И волк, тяжко вздохнув, посочувствовал человеку...
***
В давние времена жил старый добрый сказочник. Он сочинял волшебные сказки, которые слабых наделяли силой, а сомневающимся дарили надежду.
Но как-то явился к сказочнику реалист-прагматик.
- Для чего ты приносишь в мир свои жалкие выдумки? Зачем ты обманываешь людей, вселяя в души слабых несбыточные надежды? Ведь неизбежное их крушение лишь увеличивает лишь страдания несчастных!
И старый сказочник задумался и усомнился в нужности своих добрых мечтаний, а может быть его сказки действительно никому не нужны?!
Он сидел на крыльце своего дома опечаленный, низко склонив седую голову.
Вдруг чья-то маленькая ладошка легла ему на плечо.
- Дедушка, тебе плохо? - спросила маленькая девочка, - хочешь…, я расскажу тебе сказку…?!
п-ов Ямал, Мыс Каменный. 2015г.