Стремглав сквозь чащу месяц мчится,
Не выбирая себе путь.
Ломает ветки и дымится,
Взбивая облачную муть.
Кривятся тонкие деревья
Губами брошенных девиц,
И на дыбы встают коренья,
Свергая кроны прямо вниз.
Лежит баркас, сраженный мелью,
Избитый каменной пургой
Как схимник, что оставил келью
И не нашел себе другой.