Старческими дрожащими пальцами я последний раз благо-
говейно раскрываю необыкновенную книгу моей жизни и лис-
таю её. Перед моим заворожённым взором мелькают страницы
восходов и заходов солнца и лун во все времена года, страницы
образов любимых мной печальных и весёлых разноликих деву-
шек и женщин, облитых зорями и обсыпанных разноцветными
звёздами, страницы цветов и трав, по которым я ходил, ликуя
или грустя, или лежа на них то ли в одиночестве, то ли с кем-то,
страницы притягательной силы океанов, морей, рек, страницы
с потерями и находками красоты.
Я листаю книгу и думаю, что всё-таки стоило мне жить и
неустанно писать её до самого своего смертного часа потому,
что её всё-таки прочтёт мой Бог, для которого она и задумана
мной. Я закрываю книгу своей жизни и иду к нему. Пора!