- Кажется, что мы не живем.
- Почему? Почему ты так думаешь? Почему ты всегда все обращаешь в печаль и грусть?
- Потому что я знаю.
- Что ты знаешь?
- Я знаю, что всё, что мы делаем это пустая трата времени, прозибание жизни.
- Ты пессимист! Ты не можешь думать о хорошем?
- Почему? Я думаю о хорошем, я творю. Я пишу музыку, стихи, рассказы. Это и есть для меня хорошее, я как Бог. Только он создал мир, который мы видим, а я создаю миры, которые можно только почувствовать у себя внутри.
- Ты псих.
- Смерть, а Смерть? Может хватит мне этой морали? Я делаю то, что хочу, я живу.
- Другие тоже живут.
- Гнаться за деньгами, сексом, алкоголем, наркотиками, за этим псевдосчастьем - это по-твоему жизнь?
- Ну, а разве это плохо? Все же счастливы.
- Если это и есть счастье, забери меня. Тогда я не хочу быть здесь. Уж лучше пустота и вечная тьма, нежели такое счастье.
- Ты дурак. Гений... И дурак. Нельзя так. Полюби уж наконец.
- Я люблю.. Ты сама всё знаешь.
- Знаю.. Но ты же не счастлив
- Почему? Я люблю её.. Поэтому счастлив
- Но она же не с тобой.. Разве это счастье?
- Для меня хватит только любви. Я люблю, не нуждаясь в ответных чувствах.
- Эх.. Ладно, собирайся давай, пора нам с тобой.
- Хорошо, только оставлю ей письмо.. Может, когда-нибудь она поймет.
- Обещаю, поймет. Пойдем, дружище. Пойдем.
И двое в черном, Костлявая и Поэт, отправились в дорогу. Через пустыню и леса. Через горы и равнины. Туда, где нет ничего, в вечную тьму. В вечную пустоту, в вечное нечто. Где нет места псевдосчастью. Туда.. Во Тьму
Фрэнк Хэттеркэт, по профессии Шляпник