Ничто в этой жизни не бывает в последний раз. Бывает лишь последний гвоздь, которым заколачивают ваш гроб. И все же, могу поспорить, после прочтения статьи "как выбраться из могилы, если вас похоронили заживо". Хватит пессимизма, я сейчас о другом.
Спотыкаясь о чемоданы с собственными вещами, подготавливаясь к очередному переезду, заглядываю в окна напротив. Мои любимые жёлтые квадраты. Я знаю наизусть каждый. Прощайте, мои дорогие.
Уютный двор с высокими деревьями. Принимай своего нового жильца. На 8 этаже от земли, это даже не на 7 небе. Мой личный восьмой этаж.
А сколько ещё в жизни будет этих этажей.
Красивых взлётов
И больных падений
Не нужен вальс красиво сложённых речей
И не нужна мне фуга одолжений.
Сегодня точка.
Завтра запятая,
А через пару дней закончится тетрадь...
Не будем начинать сначала
Давно известный всем рассказ.
Останутся в черновиках моменты
Не суждено которых было пережить.
Но не останется сосуд сосудом,
Которого осколки нам получится сложить.
А грамотный художник,
Вдруг испортивший творение,
Повесит на него ярлык - импрессионизм.
Но мы ведь не художники,
Мы подмастерье,
Готовы выбросить, порвать, сжечь, удалить.
Встречаются, влюбляются и расстаются.
Известна всем трёхчастная строфа.
Цикличен круговорот событий.
Сегодня ты, завтра тебя.
А юношеский максимализм сменяет безразличие:
Кого...куда...зачем...когда...
Меняем цели и ориентиры.
Неполучившийся пассаж выбрасываем прочь.
Мы упрощаем чувства...мысли и картины.
По всюду сплошь и рядом репродукции Богов.
Подделки и фальшивки,
Упрощенные с рождения.
Но с первой ноты с первого штриха...
Гонимы мыслью мы создания творений,
Которые с лица земли давно уж стёрты навсегда.