Мы – не состоявшиеся произведения искусства – куски гранита, мы выгравировали основные принципы на себе, с трудом оберегая их от дождя инструментов судьбы. С одной стороны край уже скалывает кувалда, а с другой стороны уже режет узор… А мы бережёмся, пытаясь творить сами, и зная, что сделанного не вернуть, боимся неверных шагов как огня, который может расколоть наше нутро, явив миру, может, драгоценный срез, а, может, одну грязь и не стоящее внимания каменное барахло. Мы стоим, а время тает, и даже твердь меняет свой облик, а горы мельчают. Выстоим ли мы, выдержим ли, станем ли подобны античным колоннам, чьё величие воздымает их над временем, позволяя плыть над разрухой и змеями сомнений? Будем ли мы подобны, не становясь при этом похожи? Сможем ли мы, сохранив свою самобытность и инструменты в своих руках, остаться на века, чтимые и уваженные, не обнаружив и песчинки вранья в шедевральных изваяниях, которая могла бы, если бы появилась, сговориться с вехами времени и сточить недостаточно чистый для примера образ, обрушив в бурную реку забвения самонадеянные столпы?
27.11.15