а я вчера в гнесинку отправилась
вечерком
полный зал
как она вообще пишется - музыка?
семь нот - как тридцать три буквы алфавита как семь красок на палитре - больше меньше...
видимо как тексты - нужно слышать и записывать
и конструировать конечно - ремесло никто не отменял
были гении которым и инструмент не требовался - всю партитуру сразу на лист - а кто-то должен с пальцев подхватывать
любая музыкальная форма - разговор
тебе что-то рассказывают
жалуются сетуют
делятся
чайковский вчера был величественен
публичен
удивительно - какой у виолончелей влажный голос
и скрипочки на цыпочках
и флейты локоны распускают
и приталенные медовые альты постанывают
я люблю смотреть как смычковые прошивают иглами воздух
как щиплют струнные хребты контрабасисты
как недоверчив фагот
когда прокатываются динамические волны солидарного движения и оркестр глубоко дышит - начинаешь видеть звук
он отделяется то теплым маревом и стреляет пистончикам в воздух а то стекает прямо по стенам в зал с баюкающим шелестом
черные подкрылки дирижерского фрака время от времени судорожно сокращаются с такой частотой что я пытаюсь мысленно воспроизвести сама эти движения - и отступаю в изумлении: это невозможно
это непосильно человеку - моторика насекомого!
на дирижерском пульте отсутствует партитура
по памяти?!
вчера дирижировал рудин - сухой порывистый утонченный
шквал музыки пригибал его как ковыль
он трепетал рвался парусином посылал разбушевавшемуся оркестру судорожные всплески рук рискуя погибнуть от его беспощадной стихии...
вот странность - музыка
она живет во времени неосязаемая неутилитарная бесплотная
как одна из Его божественных прихотей
как Отеческая благодать