МОЁ ПЕРВОЕ МОРЕ ( Всё-таки приобщилась )
Мне было девять лет.Летом ожидалась поездка к Чёрному морю.На машине.На море в своей короткой ещё жизни,я ни разу не была.Наверное поэтому ждала этого события с восторгом и замиранием души в предчувствии чуда чудного дива дивного.
Вообще когда что-то в жизни происходит впервые, то ждёшь и предвкушаешь гораздо больше чем оно бывает в действительности, особенно когда много наслушался об этом от других. И счастлив тот ,кто имеет здравый смысл и здоровый оптимизм чтобы на всё посмотреть философски, если вдруг ожидания не оправдались.
Кто-то папе рекомендовал небольшой посёлок П. у моря в Старом Крыму.Там,мол, специальный лагерь для автотуристов.Всё предусмотрено.Надо только взять с собой палатку и всё необходимое для самостоятельной жизни на берегу.
Какое же оно,море,на самом деле?Как это может быть — смотришь,а другого берега не видишь ? И вода — неужели солёная? И чёрная? А запах!Запах тысячелетий!Запах вечности!Столько было ожиданий.Я изнемогала в предвкушении счастья,которое вот-вот должно было на меня обрушиться. И оно обрушилось.Да ещё как ! И не на меня одну.Счастья досталось всем, по уши.Рассказываю всё как было — впечатления незабываемые.
Ну вот ,наконец папе дали отпуск,а это было непросто.Он был нужным для Родины человеком.Как Родина без него три недели обойдётся? И мы поехали.У нас была новая необыкновенного салатового цвета «Волга» с никелированным оленем на капоте.Загрузили её так,что она бедная от испуга присела.Потом-то папа увидел — в такие путешествия семьи едут с прицепами.Нагружают их до отказа, а не мучают рессоры своего тем более нового автомобиля.
Всю дорогу к морю мы с братом подсчитывали встречавшиеся на пути машины иномарки.Это в начале шестидесятых годов было редкостью в нашей стране.Мы называли их иностранками.А ближе к югу случилось чудо — вдоль дороги начались настоящие райские кущи.Это были сплошные заросли абрикосовых деревьев увешанных спелыми жёлтыми абрикосами — ешь не хочу!
Ну вот мы и добрались до местечка П.,проехав на пути по Крымскому полуострову кучу городков и посёлков с бесцветными однообразными советскими названиями.Отыскали лагерь автотуристов.Впечатления сразу были ошеломляющие.В нос ударил удушающий зловонный запах канализации.Казалось,что этот запах шёл с неба, с земли,справа,слева,спереди,сзади.И не было спасения.( Пожив на белом свете немало и почитав много интересных книг — я узнала, что этот запах знаменит. Так воняло и в Лондоне и в Париже в средние века.) В лагере было не протолкнуться.Толчея и теснота была как на базаре в воскресный день.Всё смешалось,по крайней мере в моём восприятии,в один большой разноцветный балаган: машины,палатки,шезлонги,столики,табуретки,термосы,кастрюли,дети ,собаки, толстые тётки, волосатые обгоревшие дядьки . Вобщем как говорила в таких случаях моя бабушка — чашти, лошти, сапошти, варешти, ляпёшти...
Мы стояли как в той детской игре «замри — отомри».Папа первым вышел из ступора и пошёл искать место для машины.Нашёл.Мы начали разгружаться и ставить палатку.Потом соседи показали нам где «удобства».К заплёванным, утопающим в грязных вонючих лужах умывальникам стояла очередь человек этак из десяти.Такая же очередь к вонючим грязным туалетам.Кругом зловонные лужи,грязь.Я терпеливо стояла сначала в одной очереди,потом в другой.Переступала осторожно,долго соображая куда поставить ногу,чтобы сразу не утонуть в грязи.
После установки палатки и лёгкого перекуса мы ,ошеломлённые всем увиденным,наконец пошли к морю.Чтобы выбраться из лагеря мы долго и терпеливо преодолевали баррикады из прицепов, ящиков, керогазов, канистр, стоящих лежащих и сидящих отдыхающих.Когда наконец выбрались из лагеря тропа повела нас к морю.Слева от тропы текла не то мелкая речка, не то крупный ручей зелёно-чёрной воды всё с тем же зловещим запахом.А мы всё шли, шли, шли.Я старалась вдох сделать короче, а выдох длиннее.Но вскоре я совсем запыхалась от этой гимнастики.Наконец папа сообразил и повёл нас вправо от тропы — по крымской прерии.Под ногами лежала каменистая почва с полузасохшей замученной зноем серой полынью.Всё вокруг было непривычно некрасивое,ненарядное.Зелёный цвет так привычный моему глазу, кажется совсем отсутствовал.Царило серое, пожухлое, но всё-таки живое.
Вдруг с большой радостью я осознала , что исчезла эта жуткая вонь и горячий воздух наполнился ароматом сухих крымских трав.Тогда я и не догадывалась, что этот «на полыни настоянный воздух» многажды воспет отдыхавшими в Крыму поэтами.А я просто обрадовалась как щенок и задышала полной грудью.
Показалось море.Мы долго шли по берегу в поисках пляжа посвободней. Шли по кромке моря, так как пройти по пляжу было невозможно — тела лежали плотно и бугристо как мощёная булыжником площадь.Когда мы наконец нашли пляж с проблесками свободных мест — силы у всего семейства были уже на исходе .
Море ,хотя и было грязновато у берега — в какой-то жёлтой пене -оказалось изумительно бирюзовым. Впечатление было незабываемым.Никакие предыдущие неприятности не смогли отравить мой восторг.Беспредельность и теплота Чёрного моря меня пленили.Кажется в жизни меня никто так ласково не обнимал.Нас с братом потрясли своей коварной прозрачностью медузы ( говорили что они могут обжечь) и малюсенькие крабики которые суетливо бегали по мокрым камням..Мама с папой были какие-то молчаливые и долго покупаться нам с братом не пришлось.Пошли обратно в наш вонючий лагерь. -И всё ?Неужели это и есть отдых на море? - крутилась в моей голове навязчивая мысль.
Несколько дней мы терпеливо исполняли все ритуалы лагеря, утопая сандалиями в дерьме.Но наступил день ЧЕ. -Всё!-сказала мама. - Надо искать жильё, снять и жить по-человечески!Ах, как мама была наивна!Снять жильё летом у моря в те времена было почти невозможно.Каждая щелка забита отдыхающими.И жильё нам снять, конечно же, не удалось.Отдых для родителей стал невыносим.Ситуация зашла в тупик.Трагикомедия начинала превращаться в драму.И тут, очевидно, вмешался Всевышний.Всё решила Крымская гроза случившаяся ночью.
Что грозы бывают таким страшными я не представляла.Удары грома были как разрывы снарядов над головой.Казалось, земля вздрагивает и раскалывается и мы вот-вот провалимся в преисподнюю.Потоки воды с неба и с гор неслись на нас как бурные реки.Наша палатка и всякий скарб поплыли к морю сливаясь по пути воедино с вонючей речкой.На следующий день хмурый папа с утра ушёл в посёлок П. К обеду он вернулся с телеграммой в руках — его срочно отзывали на работу.Очевидно папа решил закончить наш неудачный вояж и организовал эту телеграмму.Но это я поняла спустя многие годы .А тогда мы с братом огорчились.Море нам нравилось.И чебуреки и сладкая вата, вкусные пирожки и варёная кукуруза,которые носили по пляжу загорелые жилистые продавцы.Всё это было впервые и в радость.Но что поделать — Родина не смогла без папы обойтись, факт.
Спустя многие годы я поняла не только про папину телеграмму, но случилось ещё вот что.С той памятной поездки к морю я ещё много раз бывала в Крыму.Я его очень люблю.Бывала в разных его уголках.Только местечко П. Обходила стороной,понятно почему.После 1990 года и даже раньше стало появляться очень много интересной литературы, книг которые раньше не издавали.Много интересных, откровенных воспоминаний написанных человеческим живым языком.Я сильно пристрастилась к мемуарной литературе.В один прекрасный день читаю о Максимилиане Волошине.О его творческой наполненной жизни. В том числе и о жизни в так любимом им Крыму.О друзьях — поэтах навещавших его там.О воспетом им Коктебеле:
«Эти пределы священны уж тем, что однажды под вечер
Пушкин на них поглядел с корабля по дороге в Гурзуф»
Читаю и думаю — как же так, весь Крым объездила, а у Волошина не побывала.Не прошла по тропинкам, где бродил он босиком в своей знаменитой рубахе , где регулярно гостила вся их поэтическая тусовка включая Цветаеву, Гумилёва, Брюсова, Мандельштама, Белого, Ходасевича.Чуковского...Не поклонилась той земле,где Волошин остался навсегда.Не приобщилась, так сказать. А жаль...А где он этот Коктебель расположен,кстати?В каком месте Крыма? И вдруг читаю — Коктебель в советское время был переименован в Планерское. О, Боже! Это же тот самый посёлок П. На окраине которого стоял наш злосчастный автолагерь.То самое бесцветное название Планерское.
Загрохотала гроза, поплыла палатка, запахло горячей полынью и чем-то ещё...Это донеслось эхо той давней поездки к моему первому в жизни морю.Душа переполнилась счастьем!
* * *
А всё-таки я приобщилась.