КРАШБУМБАНГ,
Полнейший трешак! Зиппер и Смайл убиты, их сожрали зомбаки, с потрохами, и косточки обглодали. Я остался один. Вместо положенных ста двадцати, положил больше трёхсот, но им нет конца. Бегу по улице, за мной несётся толпа дохляков, он стали шустрей, дышат в спину трупным смрадом. Но я всё равно быстрее. Выход из квартала светится голубым сиянием, Патроны закончились, мачете весь залит кровью, силы на исходе. Я должен добежать. Если даже увижу где-то крекеры, не успею их забрать. До финиша совсем ничего, и тут из парка выползают сотни, тысячи, сука, миллионы дохляков и перекрывают мне путь. Я понимаю, что не в состоянии прорваться через эту толпу. Меня завалят, выпьют мои глаза, съедят мои губы, вырвут печень.
Сворачиваю в переулок и вот он – красавец! Бронированная мобильная зомби-мясорубка. Автобус, обшитый листами пятимиллиметровки, с решётками на окнах, с непробиваемыми шинами и бульдозерным отвалом и крупнокалиберным пулемётом на крыше. Дверь открыта. Ха,, бонус за все старания. Залетаю в салон, жму рычаг, закрывающий дверь. Злобные, разлагающиеся морды успевают влезть внутрь, но лезвие на двери отделяет одному лицо от головы, а второму руку по локоть, которая, перебирая синими пальцами, пытается забраться по ступенькам. Тяжёлым армейским ботинком трощу кисть руки.
Я спасён. Времени остаётся в обрез, влезаю на водительское сиденье, Стараюсь завести двигатель, но ничего, совсем ничего. Полная тишина, как будто я пытаюсь завести комод. Машина мертва. Совсем мертва. Абсолютно. Автобус раскачивается под натиском дохляков. Отвратительные рожи размазываются по зарешеченным окнам, слышу грохот на крыше – хотят открыть люк. До пулемёта не добраться. Я заперт здесь навеки. Стоны и рёв со всех сторон, стук и царапанье. Они чуют живую плоть, и пока не сожрут её, не отступят.
Это ловушка. Силы на исходе. Индикатор жизни красный, как кровь. Ни одного крекера в кармане. В обойме семь патронов. Мачете в такой толпе не поможет. Ну, всё, выбор не богат – сдохнуть от истощения, или попытаться рвануть, и быть растерзанным в клочья. Через лобовое стекло на меня с жутким аппетитом пялятся десятки омерзительных рож, мёртвых, с разложившимися губами, жёлтыми бельмами вместо глаз, гнилыми зубами, и червями, копошащимися в открытых ранах.
Раз у меня такой небогатый выбор, остаётся расслабиться и получить удовольствие. Достаю сигарету, закуриваю. Удивительно, но я спокоен, потому что уже всё решено. Нет повода для беспокойства. Равнодушно рассматриваю копошащихся дохляков, выпуская табачный дым через ноздри.
Я всё равно вернусь, затаренный до предела патронам и крекерами. Рядом со мной обязательно будет Зиппер и кто-нибудь ещё. И я буду знать, что этот автобус – гроб с крышкой. И, возможно, я сдохну здесь ещё не раз, но всё равно когда-нибудь прорвусь.
Слышу неприятный звук сверху. Это уходят мои силы. И ползают по крыше ожившие трупы.
Наверное, я всё-таки выйду и завалю с десяток дохляков перед смертью. Покуражусь. Достаю из ножен мачете. Времени совсем мало.
И тут слышу голос:
- Эй, парень, далеко собрался?
Оглядываюсь и вижу какого-то чувака, развалившегося на заднем сиденье. Он ехидно улыбается, и вообще выглядит так невозмутимо, словно загорает на пляже.
- Твою мать, ты кто такой? – спрашиваю я.
- Проголодался? – у него в руке целая пачка крекеров. – Лови!
Он бросает из мне, я ловлю, жадно разрываю упаковку и набиваю рот печеньем. Индикатор зеленеет, я чувствую, как силы возвращаются, как наливаются мышцы, как возвращается способность логически мыслить и желание выбраться из этой передряги. Мне нравится этот парень. Он мой лучший друг, клянусь.
- Ну как, полегчало? – спрашивает он.
- Есть немного. Ты откуда тут взялся?
- Тебя ждал. Как думаешь выбираться?
- Даже не знаю. Есть варианты?
- Варианты всегда есть. Угостишь сигареткой?
Сидим, молча курим, не обращая внимания на бушующих снаружи дохляков. Я думаю, если мы просидим здесь достаточно долго, то они передавят друг друга в попытке добраться до нас.
Он щелчком отравляет окурок через весь салон.
- Хочешь секрет?
- Валяй
- Тебе нужно было свернуть на квартал раньше. Там полно жратвы и оружия. Просто завались. И впереди никого. Минируешь улицу и спокойно, вразвалочку топаешь к выходу. Там, перед самым выходом выползет с десятка два. Но это не критично. Ты, с твоим опытом, справился бы с ними как с детьми. Запомни на будущее, мало ли, может, пригодится.
- Думаю, что пригодится, потому что отсюда уже не выбраться.
- Да ты пессимист.
- Скорее реалист.
- Хочешь сюрприз?
- Кто не любит сюрпризов?
- Ну, держи.
Он достаёт прямо из воздуха легенду игры, о которой многие говорили, но которую видели только на картинках, пушка «321Джи», способная уничтожить всё, что мешает тебе жить. Пушка, читающия твои мысли и исполняющая желания. Джин, выпущенный из лампы.
Она прекрасна. Хромированная сталь, бездонная пустота ствола, настроечные рычажки и кнопочки, в которых я ничего не смыслю, да мне и не надо. Оружие поколения высших уровней, мечта всех зомбомочильшиков, фантастика и миф.
- Держи, это твоё. Нет желания испробовать?
- Есть, у меня просто неудержимое желание испробовать.
- Так что тебя сдерживает?
- Ничего. Я просто наслаждаюсь моментом. За что мне это счастье? – спрашиваю я.
- Просто подарок от друга.
- Крашбумбанг, - протягиваю ему руку.
- Прион, - крепкое рукопожатие, от которого хрустят костяшки. – Жги, друг.
Я поворачиваю рычаги, выставляю какие-то цифры на регуляторе и жму большую красную кнопку.
Пушка начинает светиться голубым электрическим сиянием, в котором пробивают электрические разряды. Это сияние становится гуще, мощнее, страшнее, как вулкан, как чирей, готовый прорвать. И вот раздаётся хлопок, и вокруг во все стороны разлетается ослепительно-яркая волна, сметающая всё, что попадается на пути. Как карточные домики, рушатся здания, деревья валятся, разлетаются в щепки, но главное – бескрайняя толпа зомбаков превращается в фарш, они просто размазываются, измельчаются, становятся гнойно-кровавой взвесью, которую уносит сила взрывной волны.
Никто не пытается пробраться в автобус, никто не хочет вырвать мой кадык или отгрызть ногу. Квартал превращён в руины. Автобус, я и загадочный Прион – это всё, что имеет форму и смысл во всём квартале. Всё остальное – строительная пыль, перемешанная с измельчённой мёртвой плотью. Прямо передо мной, в какой-то сотне метров - сияющий портал выхода из квартала.
- Спасибо, бро, это было круто, - протягиваю ему оружие.
- Пустяки, оставь себе.
- Я твой должник.
- Само собой, - он улыбается, обнажая белоснежные ровные зубы.