Меня смывает с белого листа, смывает мокрой губкой.
И неспроста мгновения дичают, - слетая, тают, - лица едва касаясь.
Под серым небом ограниченный покой, но всё становится ясней и проще.
Под серым небом исчезает вера в звёзды, но суть не в вере.
Уметь бы снять себя с креста и удалиться.
Следов не оставляя на белом, чистом, шелковистом.
Но продолжая верить.
Смещенье звуков, отражений, блестящих ниточек, сужений, протянутых случайным от и до.
А первый снег такой же первый, как друг воображаемый – он самый верный.
Промокший кобальтовый город бесчувственно переключает светофор.
Фонарь улыбку прячет в отраженьях луж.
Меня смывает с белого листа.
Как пыль дождём.
Спасибо и на том, за чистоту и лёгкость. За суть, которая не в том.
// 26.11.2015