На меня выходит дед, регулярно, с маниакальным постоянством, словно я какой-то маяк, который светит и манит приютом. Чёрт, побери, какой из меня приют? Когда я озабочен тысячью проблем, которые надо решить сейчас или никогда! Кто мне поможет? Никто. Я не нужен никому.
Он выходит по скайпу, мало того, с перевёрнутым изображением своего лица, как бы нависая надо мной и требуя сочувствия к его одинокой жизни... с потолка. Ну, ладно, мы с ним пили, восторгались красотами жизни, которая была доступна и ему, и его жене. Что изменилось, когда она ушла? И когда это было? Он пил за рулём, а я соглашался на риск, садясь рядом в кабину. И мы знали его жену, которую он угробил вот в такой поездке, а целом - поездке по Совместной Жизни. И мы любили эту спокойную женщину, как не быть в шоке от её смерти? Он не понимает о чём это? Да и мы-то вроде не причём...
Я мог бы смягчить свою позицию, но ради чего? Ради того, чтобы сказать что-то утешительное? Кто сейчас способен утешить и чем кого-нибудь? Встать около могилы жены и прошептать сломленному мужу, мол, держись, друг, это бывает в нашей жизни, любимые уходят словно чужие, не желая ни почестей, ни скорби. Они, ушедшие, хоть думают о нас, живых, чувствующих каждый миллиметр и секунду жизни? Нет, они эгоисты, так мы думаем у могилы, придумавшие понятие о смерти, что бы заставить думать о жизни.
Прошу простить меня, потому что им помогли уйти, то ли врачи, то ли обстоятельства, что одно и то же, и они призвали эти силы лишить их жизни.
Как это бывает?
В ночи, на постели, перебирая обиды, перебирая свою сущность, перебирая свои нереализованные цели, они ЗНАЮТ, что уйдут. Это их месть живым. Они лучше нас, потому что стараются своим уходом облегчить нам жизнь, не понимая, что этим самым усложняют её.
Мы догоним их ТАМ. Мы спросим их Там! И они ответят нам с какой-то пугающей искренностью, что наши стремления были пустыми.
Но не будет Того, о Чём мы мечтаем. Не будет встреч и не будет покаяния. Будет Безмолвие, которого мы никогда не поймём. Мы будем во сне, от которого не просыпаются. Но, мечтая о лучшем, засыпаем.