На кладбищенском ветру, как всегда ледяном и промозглом, хрупкая женщина вся в чёрном, прижала к себе мальчика лет шести. Такая одинокая и измученная, что хочется укрыть её от ненастья, успокоить, защитить. Вместо этого я читаю молитвы и, окропляя усопшего святой водой, думаю: "Откуда ты взялась? Ворвалась в мою душу безудержным светом..."
Почему-то сразу осознал, что в ней моя жизнь и погибель, что это роковое чувство не покинет меня до могилы. Слёзы счастья застилают глаза: это случилось! Теперь и мне дано изведать, что значит быть влюблённым.
Прости меня, Господи, но я совсем не сочувствую покойному, так безвременно покинувшему этот мир. Его жёлтое с трупными пятнами и запахом разложения лицо неприятно мне. Как и само его существование, так и бездарно прожитая жизнь. Он не оценил дар Неба, ниспосланный ему. Сражённый в пьяной драке кутила, пьяница и игрок, оставивший семье неоплаченные долги, чем может он вызвать моё сострадание или любовь? Этот человек не достоин её слезинки! Во мне заговорил мужчина, а не священник. Вдруг я понял, что уже никогда не стану прежним, особенно рядом с ней...
Несколько родных усопшего стоят чуть в стороне и придирчиво разглядывают чуждую их обычаям, по-столичному изыскано одетую незнакомку, говорящую на другом языке. Вижу их неприятие, слышу перешёптывания, похожие на змеиное шипение. Они ополчились против неё и будут бороться за наследство, им не хочется делить родительское имение непонятно с кем. Этим людям всё равно, что вдове придётся ещё долго выплачивать долги своего непутёвого мужа, их братца, пустившегося во все тяжкие.
Смотрю на его лицо, так безобразно искажённое смертью и пытаюсь представить, каким он был. Что нашла ОНА в нём? Почему согласилась стать его женой? Наверное, при жизни, Аристарх был хорош собой и имел некую привлекательность, только за яркой обёрткой пряталась пустота, на которую, как стервятники, слетаются бесы. Как жил, так и умер. Господи, прости! Прости за то, что не могу простить его я. Эта прекрасная женщина, открыла мне сердце и поведала о своей жизни. Совершенство, созданное Тобою, заслуживает совсем иного...
"Не тебя ли, Эдуард?!" - голос совести звучит бескомпромиссно.
"О, горе мне: ТЫ ПРИШЛА! Я не мог ошибиться. Именно её я ждал всю жизнь. Мы предназначены друг другу. Как поздно, Боже! Как нелепо встретить любовь сейчас, когда я сражён смертельной болезнью и уже ничего не исправить, не вернуть назад. О, счастье! Разливающееся по моим грешным венам сладким нектаром богов, она совсем рядом!.."
- Евангелие от Иоанна, глава пятнадцатая: "Я есмь истинная виноградная лоза, а Отец Мой - виноградарь. Всякую у Меня ветвь, не приносящую плода, Он отсекает; и всякую, приносящую плод, очищает, чтобы более принесла плода. Вы уже очищены через слово, которое Я проповедал вам. Пребудьте во Мне, и Я в вас. Как ветвь не может приносить плода сама собою, если не будет на лозе: так и вы, если не будете во Мне. Я есмь лоза, а вы ветви; кто пребывает во Мне, и Я в нем, тот приносит много плода; ибо без Меня не можете делать ничего. Кто не пребудет во Мне, извергнется вон, как ветвь, и засохнет; а такие ветви собирают и бросают в огонь, и они сгорают. Если пребудете во Мне и слова Мои в вас пребудут, то, чего ни пожелаете, просИте, и будет вам."*
"Не ты ли молил о любви, Эдуард?! Не ты ли мучительно взывал к Небесам, страдая от пустоты и одиночества? Вот она - рядом. Та, что была предназначена тебе судьбой, прежде всех времён. Прими же свою награду и наслаждайся тем, что она существует, но НИКОГДА НЕ БУДЕТ ТВОЕЙ..."
- Вам плохо?
Я вдруг понял, что стою, оперевшись на гроб, и в глазах темно, ещё чуть-чуть и мог бы свалиться в яму.
Тонкая ладонь проскользнула нежным пёрышком ангела по моей руке, и появился свет.
- Простите... Всё хорошо. Я справлюсь.
Казалось, что это отпевание длится целую вечность. Я пережил у могилы Аристарха столько противоречивых чувств, что словами не описать. Рай и ад умещались в моей груди с одинаковой силой.
"Любовь моя, разве можно объяснить смертным вечное чувство? Все сравнения блекнут перед тобою... "
* Евангелие от Иоанна (15:1-7)
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/11/24/854