Не скупился, кресты раздавая, Господь -
Мне достался тяжёлый, красивый.
И, живое вдохнув в мою бренную плоть,
С тем крестом и отправил в Россию.
На родимой земле появившись чуть свет,
Среди шума осеннего леса,
Не расслышала я, как он крикнул мне вслед:
"Быть тебе на Руси поэтессой!"
Не дождём прослезились мне вслед небеса,
Пали хлопьями первого снега.
Засбоили часы - то вперёд, то назад,
Перепутались стрелки от бега.
И, суровою ниткой узоры плетя,
Расстелилась дорога земная...
То карабкаясь вверх, то под горку летя,
Своего назначенья не зная,
Год за годом пустой проживала я срок,
Но за очередным поворотом
Оказался последний жестокий урок
Мне ниспосланной свыше Заботой.
Где лоскутьями кожи с избитых подошв
Опадали былые печали,
Там полился стихов искупительный дождь,
В каплях рифмы мои зазвучали...
Затянулись рубцы... Неприкаянных лет
Оказалась заполненной ниша.
Ведь поэт - он во всех отношеньях поэт,
Даже если ни строчки не пишет.
И подумалось мне - не тяжёл был мой крест,
Миновала сумы и острога.
И жива, и пишу, счастье в этом и есть.
И Россия со мной, слава Богу.
Эвелина Пиженко. Февраль 2012г.