В моём окне сегодня снег,
У неё в своём, наверное, тоже.
И ,когда я сочиняю бред,
Она решает задачи, возможно...
Скорей всего, только завтра
Она узнает о приходе зимы,
Пойдет утром на завтрак,
А я буду дальше видеть сны.
На столе лежит телефон,
На периферии глаз его силуэт.
Вот бы взять и заорать в микрофон:
"Смотри в окно, там умирает поэт!"
И она бы взглянула...
А там... Тысячи белых планет,
Разбиваются о край бордюра.
Как жаль, что этого нет:
Не могу позвонить,
Не могу написать,
Остаётся...
Только писать...