Через год я крестил их первенца, ещё через два - дочь. Бран и Нолюэн счастливы и часто меня навещают. Ренеа стала совсем старенькой, но упорствует в нежелании оставлять свой пост и продолжает хлопотать обо мне. С этой вечно чем-то недовольной женщиной мы понимаем друг друга с полуслова. Её ворчание вносит в мою скромную жизнь некое очарование. Я-то ведь знаю, что за всеми этими причитаниями скрывается тонкая и нежная душа. "Ренеа, Ренеа, да продлит Господь твои годы!"
- Вязать уже совсем не могу, петель не вижу... И зачем эта жизнь, если работать не можешь?
- Очки тебе надо поменять, я уже давно предлагал сходить к окулисту.
- Опять деньги плати, так никаких средств не останется, эти прохиндеи только и думают, как с простого человека лишнюю монету содрать! Уже которые стёкла меняю? А толку-то?!
- Ты много вяжешь, часто при плохом свете, вот зрение и садится...
- Так что ж, теперь каждый раз ему деньги платить? Выписал бы уже такие стёкла, которых до смерти хватит!..
"Как мне будет тебя не хватать, когда, однажды, не услышу знакомого голоса... Говори, говори, родная, только бы не тишина. Последнее время она на меня просто давит. В тишине слышны голоса прошлого, яснее настоящее, и нет будущего. Потому что каждое мгновение жизни безвозвратно уходит. Песочные часы перевёрнуты с момента нашего рождения. Каждая песчинка, просыпаясь, уже не вернётся обратно и не остановит ход неизбежного."
- Опять натоптали! И что они всё ходят и ходят, никакого покоя от этих посетителей нету! Дали б хоть день священнику отдохнуть... Исповедь им нужна! Не греши, да и живи себе спокойно, - полы снова блестят, а Ренеа уже хлопочет на кухне, но и там слышен её голос. - Снова мука заканчивается, словно ворует её кто! Помню же, совсем недавно покупала, да вроде бы и не готовила много... Того и гляди, Бозеки с семейством нагрянут, опять всё поедят, тут никаких продуктов не хватит на все ихние рты! А тут ещё нищие повадились, и все туда ж, а доходы-то у нас всё те же, на всех не растянешь!..
Неповторимая женщина! И как тут не улыбнёшься? Кажется, сам Бог принимает её ворчание, как молитвы. Слава Господу, что жива моя старушка! Другой такой мне не сыскать на всём белом свете.
В дверь постучали, хотел открыть, но Ренеа отогнала.
- Не Ваше это дело, к дверям бегать! Идите, отец, я приглашу, если что-то важное, а коль опять попрошайки пришли, выгоню метлой!
- Негоже так с нуждающимися, Ренеа!
- Вам волю дай, сами впроголодь сидеть будете! Идите, отец, идите! Для того меня тут и держат, чтоб Вас защищать.
Пришлось подчиниться. Прислушиваюсь. Опять кого-то отправила восвояси...
Разве может быть более неприступная крепость, нежели моя заботливая хозяюшка?
И хотел бы поспорить, да бесполезно.
- Кто приходил?
- Почту принесли. Принимайте, отец.
Два конверта, один с печатью епископа, его вскрываю первым. Его святейшество стал кардиналом. Снова будут перестановки. Наверное, преподобный Бернард Жозеф Дюбуа вслед за покровителем взлетит до небес... Что ж, каждому в жизни своя чаша отмерена. Будем знакомиться с новым начальством.
В дверь снова стучат.
- Сидите, отец, сама открою, - неугомонная старушка вновь спешит шаркающей походкой, вытирая на ходу руки о кухонный передник.
Вновь прислушиваюсь. Молодой женский голос на чистом французском, редкость в наших краях.
- Зайдите, мадам, милости просим, только ноги вытирайте, не наубираешься тут за всеми! Преподобный отец в приёмной, пройдите прямо по коридору...
Несмелый стук, тонкая ручка в кружевной перчатке, женщина вся в чёрном, с элегантной шляпки спускается на лицо вуаль, пряча за собою черты незнакомки. Почему-то я уверен, что они прекрасны. Но зачем скрывать свою красоту?
- Простите, что беспокою, отец. Мне неловко, право, но я совсем не говорю по-бретонски.
Лёгкое движение руки и вуаль откинута, обнажая благородные черты. Я был прав.
Удивительное лицо!..
- Вам не нужно просить прощения, я владею французским, это мой родной язык.
Мягкая улыбка скользнула еле заметно по губам, вздох облегчения.
- Дело в том, что мой супруг скончался два дня назад, это случилось в Париже.
- Примите мои соболезнования!
- Его последней волей было желание обрести покой рядом с родителями. И вот мы здесь. Нужно как можно скорее провести погребение. Я обо всём уже договорилась со смотрителем кладбища, - она достала белый платочек из маленькой, обшитой чёрным бисером сумочки, и промокнула уголки глаз. - Жарко нынче, понимаете? Запах...
- Да, да, конечно. Когда пожелаете.
- Сегодня, если это возможно.
- Нет никаких причин оттягивать. Сегодня третьи сутки, если я правильно Вас понял?
- Да, - она всхлипнула и слегка пошатнулась.
Я помог ей сесть и поспешил налить воды.
- Попейте, Вам станет лучше.
Женщина с благодарностью приняла стакан и сделала несколько глотков.
- Мерси, мсьё!..
- У Вас, наверняка, имеется свидетельство о смерти супруга?
- Да, конечно, - она протянула мне небольшой конверт.
Аристарх Прижан. Дата смерти. Причина...
- Его ударили ножом в пьяной драке, - молодая вдова прижала платочек к дрогнувшим губам, - муж умер не сразу, он несколько недель боролся за жизнь.
- Прошу Вас, не плачьте! - я взял её ручку в свои ладони, платочек упал на пол, и мы оба склонились, чтобы его поднять, чуть не стукнувшись лбами.
- Простите, так неловко получилось.
- Это я виноват... До сих пор не спросил Вашего имени.
- Мирабель. Меня зовут Мирабель Прижан.
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/11/23/863