Жизнь - забавная штука.
Порой это - череда стоп-кадров, уныло и размеренно сменяющих друг друга, словно в фильмах из далёкой эпохи зарождения кинематографа, беззвучных и тусклых, порой занимательных, но не более.
Ты просыпаешься каждое утро, прекрасно зная, что принесёт грядущий день. Всё так серо и спокойно, что порой хочется затянуть петлю на шее и игриво пнуть табуретку, на которой всего пару секунд назад стояли твои холодные ступни.
Сначала ты думал, что твой образ жизни - это такая желанная стабильность взрослого человека: вместо бесконечных пьянок и калейдоскопа кислотных лиц ты, наконец-таки, чувствуешь по утрам не дикое похмелье, а лёгкий недосып после вчерашнего рабочего дня, и видишь адекватные глаза коллег и приятелей.
Тебе нравилось тихо плыть по спокойному течению реки жизни, изредка чертя на безупречной глади воды замысловатые узоры снов. Ты чувствовал, как тебя наполняет энергия, но ты не растрачивал её, ты её прятал в пятилитровые мутные стеклянные банки, найденные на бабушкиной антресоли.
Хороший подход, ничего не скажешь. Но вот, одним гнусным утром, ничем не отличающимся от череды предыдущих зорь, ты, пытаясь нащупать в туманной полудрёме очередную банку, внезапно осознал, что они закончились.
Сон с криком убежал от тебя, и ты таращишь чёрные, как сама ночь, глаза, в никуда. Твоя система дала сбой, на мониторе повис синий экран смерти. Ты в западне. И именно этим утром ты ощутил крепкие объятия верёвки на твоей хрупкой шее.
Системный блок ещё немного пожужжал и сдался. По ушам ударила обезоруживающая тишина.
Ты услышал крик. Боже, какой отвратительный звук. Режущий слух, обезоруживающий и заставляющий кровь бежать в обратном направлении. Но это же ты кричишь! Звук стих.
Ты слышишь шелест, и вот уже перед тобой - чистый снег белого листа жизни, а нож, которым ты одним уверенным движением разрубил верёвку, давящую, мешающую дышать, чудесным образом превратился в ручку, полную красной краски. Красной, как кровь, кровь твоего потерянного и погибшего прошлого.
Сначала ты смазываешь буквы с непривычки при написании, роняешь капли краски на законченные символы, порой слишком сильно нажимаешь на бумагу, оставляя глубокие борозды, отпечатывавшиеся на последующих страницах, но со временем начинаешь разбираться в правилах этой игры, и вот уже буквы становятся ровнее, а мысли, переносимые на бумагу - логичнее.
Ещё чуть-чуть и ты вновь поймёшь, как работает этот механизм, будешь рассекать волны жизни на сёрфе, а не безвольно сидеть в небольшой лодке.
Река впадает в море, возможно, вот ты и добрался до своего собственного солёного источника жизни.
Спокойная пресная вода существования превратилась в терпкую пряность бытия, ты улыбаешься, чувствуя, как солёные брызги попадают на потрескавшиеся от ветра губы, и это лёгкое пощипывание кажется первым знаком свободы, которая расстилается перед тобой бесконечной морской синевой.