На закате, когда собираются звезды, словно пенка молока, в кувшине небесного простора, луна прольет не мало слез наслаждаясь этим зрелищем, пронзенная стрелами влюбленного Амура, ждет своего часа, любуется отражением в зеркале морском.Легким бризом успокоена.Мачты тянут тонкие кисти рук своих с вожделением, да не дотянуться. Недоступна и от того еще более желанна, целомудренна.Ночь серебряной ложечкой соберет пенку и на уста ее.Каким же упоенным будет рассвет.Заря окутает плечи багрово-лиловой шалью,выброшенной на влажный песок ракушкой в ожидании кто раскроет и найдет жемчужину.Кончиками пальцев по бархатной травинке...Как захватывает дух.
Капельки росы дрожат на ресницах. Не спи, наша ночь еще не началась...