И не слышу доброго слова,
И не вижу доброго взгляда!
Мне свернуться хочется скоро,
Не надев своего наряда.
Если б книги мне не надоели,
Я смогла бы добиться больше.
Но сейчас у меня нет цели.
Просто странно и очень больно.
Я не знаю, как это стало,
Ибо счастье жило так долго.
Но теперь нанесло мне рану
То ли действие, то ли слово.
И не стать мне поэтом чудным,
Если так надоели книги,
Если я уж никем не буду,
Если все обо мне забыли.
Я храню только свет надежды,
Угасающий с каждой секундой.
Он о том, как же было чудесно,
Он о том, что любила безумно.
Трудно мыслить и плести рифмы.
Невозможна литература.
Помоги мне, время, выжить!
Я поэтом хорошим буду!
А пока только слушаю звуки
Фортепьяно, тоскующей скрипки.
Я поэтом чудесным буду,
Лишь исправив свои ошибки.
Лишь борясь, ожидая, не плача,
Сильной мыслью клеймив себя.
Потому что я что-нибудь значу,
Потому что я значить должна.