Ни слова о любви, тихо попросили за неё её глаза. Я не знаю, что это такое.
Мне выпало счастье не знать.
Я знаю, что есть влюблённость. Она самое трогательное, что может быть. Чиста: свежайший глоток воды, таящийся в горле нечаянный птичий крик, робкое счастье; воздух искрится, светится.
Есть нежность. Она прозрачна, тиха, невесома, и воздух её невесом; нежность говорит обо всём без слов, на ангельском языке молчания.
Есть влечение, страсть. Воздух сгустился, тяжёл. Ангелы улетели...
Осталось ли что-то ещё?
Ещё...
Ещё она, приручённость... приручённость дикой кошки, которая всё так же сама по себе! Колдовство над кухонной плитой. Часы ожидания. Дни, недели и месяцы. Годы. Время, время испаряется, когда закипает чайник. Время растворяется во влажном воздухе кухни, пропитанном специями, горечью, сладким, солёным, смехом, слезами, молчанием, разговорами ни о чём, отчуждением прикосновений, прикосновениями отчуждения. Время. Оглушительно капля за каплей из крана, безжалостно отсчитывающего это никем никогда так и не увиденное время — из крана в раковину точки невозврата.
Невозврата.
Невозврата туда, где чайник, в горячности чувств забыв про время (или пока ещё не зная о нём?), насвистывает песенку сумасшедшего влюблённого. Тонкое стекло бокалов, переполненных воркованием желания счастья до краёв, отзывается нежным звоном. Стол накрыт ароматом предвкушения, дразнящим, нечаянным, свежим, тихо взрывающим твою Вселенную. Стол накрыт фантазиями пока о сладком, таящем в себе открытие зовущей неотступно остроты ощущений.
Пока без горечи. Пока без названия. Пока в преддверии чувства.
Трепещущий воздух замирает. Время останавливается, затаив дыхание.
Ни слова о любви.
20.11.2015