Вечер был уже пьян, на столе стоял торт, бутылка мартини.
В углу тихонько скрипел рояль, на нем стопкой валялись картины,
Сервант был заполнен пылью и золотом,
Рядом шептали книги, ты спал под кровавым покровом,
В страшном сне играя с огнем, хотя в жизни работал банкиром.
Тебе за тридцать телом, в душе почти шестьдесят.
Ты ничего не видел в жизни, хотя считаешь, что очень богат.