Преддекабрьский туман.
Четверг…
Это будни, не фейерверк.
Разве только фантазий пыл
Развести - как костёр, как тыл,
Что надёжен и золотист,
И очнётся в душе флейтист,
И приклеится фуксий цвет
На газон, что устал и сед,
Изумит изумруд пера
Птицы, взмывшей над дном двора,
И лазоревость дальних сфер
Вдруг прольётся
на темный сквер…
19.11.15