И почему невозможно записать на какой-нибудь старый диктофон запах весеннего дождя? А потом, когда взгрустнется, свеситься из окна, смотря на сухой асфальт, и вдыхать, вдыхать, вдыхать, вспоминая... Наверное, это непозволительная роскошь. Или же, для многих, пожалуй, непозволительная глупость.
Сегодня мой город был немножечко мертвым. Не потому что его привычные жители куда-то исчезли, или же мне посчастливилось глядеть в окно утром выходного дня, нет. Дело было в том, что тучи накрыли небо темным полотном, словно тем, из которого сделаны шторы в бабушкиной квартире, что не пропускают свет. И все сложилось как нельзя удачнее для того, чтобы городишко, мой несчастный городишко, предстал передо мной в самом невыгодном свете.
Он казался именно таким, какой он есть на самом деле.
Вы, наверное, спросите, почему же «несчастный»? Так разве можно быть счастливым, когда ты испещрен домами-высотками, целой кучей автомобилей, да еще и противными, натыканными, где ни попадя, заводиками, источающими такой запах, что в воздухе повисла, казалось, большая часть таблицы старого доброго дядюшки Менделеева?
Мой город мертв.
Снаружи он еще подает признаки жизни.
Он пытается казаться живым, за счет вечных пробок и глупых заводов.
Но внутри меня он уже не болит.
Его сердце уже не бьется.
« мертвый город,
сломав оковы,
точил заборы,
искал нам повод »
Единственное, что делает его немножечко живым - это
н е б о.
« наш город теперь уже точно погиб,
но небо над ним до сих пор еще дышит ».