Стояла середина ноября. С берега дул сильный ветер, раскачивая верхушки тополей и срывая фуражки с мужчин. На пляжах вместо привычной картины прибоя наблюдался «отбой»: не волны, а мелкая рябь, решительно уносимая прочь даже, кажется, с неким неистовством. Серебряные росчерки волн сгущались у горизонта. Подсвеченные солнцем легкие облака перемещались по блекло-голубому небу празднично и безшумно. По крутой улочке с гордым названием Революционная догоняя друг друга и кувыркаясь летели словно вырезанные из жести сухие листья.
- Мама, а море какого цвета? – Обернувшись назад, спросила девочка в берете.
- Море? Цвета морской волны…