Опять гора. Жара. И так целый день, хорошо хоть голову прикрывает эта треуголовая шапка. Сегодня у нас с братом день рождения. Нам одиннадцать лет. Даты помню я, потому что я девочка, он мальчишка, его задача оберегать меня от смерти, которая может случиться в любой момент. Мы дети-рабы.
Целый день мы разбираем гору от песка, носим его на другую часть площадки в огромных сумках-гамах. Нас около сорока человек, раз в месяц кто-нибудь погибает. Или от слабости, или от болезни, или просто от недовольства надсмотрщика. Его сбрасывают в карьер и заживо закапывают песком. Я никогда не смотрю на это, брат говорит, не смотри, пусть я один буду смотреть на плохое, тебе нельзя, сохраняй свое сердце добрым.
Мы близнецы, когда - то у нас была семья, но в возрасте пяти лет, нас украли, и вот уже шесть лет мы работаем носильщиками песка. Что будет завтра неизвестно никому, здесь нет друзей, нет врагов, каждый за себя, одна я счастлива, потому что у меня есть брат, иначе давно бы бросилась в карьер от безысходности.