Ветер...опять сильный ветер.Он властно пригибает деревья к земле,кружит в вальсе упавшую,осеннюю листву,доносит плачь с тризны, тост"Горько" со свадеб, стоны умирающих больных и крики рожениц, и новорожденных.Стоны уходящих со света и крики приходящих на этот свет.Ветер забирается за шиворот, куда-то вечно спешащим и мало чем довольным людям.
Импульс...импульс, что приносит мне слова, фразы, которые потом складываются в тексты. Непонятно откуда идущий импульс, как молния, как гром...как вспышка...импульс заставляющий меня взять ручку и писать,писать,писать. Иногда мне кажется. что импульсы мне приносит мне ветер.Для кого-то ветер - непогода, разрушительна, безжалостная стихия, а для меня - нет. Он мне, как брат родной. Сколько себя помню, мне всегда было уютно, когда дул ветер. Кого-то он гнал домой, прятаться в тепле мнимой, комфортной свободы, ограниченной четырьмя стенами с неживым электрическим светом. Меня ветер звал на улицу и показывал свою силу, ломая ветви, опрокидывая деревья, ставя на дыбы реки. Но при этом ветер всегда с пониманием и лаской гладил мои щёки, трепал и играл моими волосами и никогда, никогда не причинял мне вреда.
Сломанные ветви он ронял с грохотом рядом, но они не ранили меня. Он приносил мотивы где-то звучащей музыки, обрывки чьих-то фраз, пение птиц, голоса леса, звон колоколов далёких церквей и множество запахов: цветов, свежескошенной травы, костров и пожарищ, листвы после дождя...и аромат любимой женщины.
Иногда ветер выбивал из моих глаз слёзы, как преддверие будущих печалей и невзгод, которые у каждого случаются на жизненном пути. Но потом он высушивал солёную воду глаз, словно давая понять, что всё проходит, как плохое, так и хорошее. И ничего с этим не поделать, нужно просто идти вперёд, слушая ветер.
Давно, в моём детстве, родители снимали дачу в посёлке "Ленинское", под Репино, именно там я почувствовал впервые родство с ветром. Мама и бабушка наперебой звали меня домой, когда ветер входил в силу. Им было не понять, что он позволял мне пятилетнему сопляку заглянуть, почувствовать его душу, душу ветра. И я стоял...там, далеко в прошлом, стоял, отказываясь идти домой, и смотрел, как гладь реки Сестра превращается в бурлящий, гордый поток.
Прошли годы и ветер стал приносить мне слова, которые столько лет я неумело складываю в тексты.
Часто он приносит с собой память, в его дуновениях и порывах есть прошлое; шум ливня и мама с папой смотрящие на это с балкона, есть осень на Финском заливе с любимой женщиной, где поднимались волны по воле ветра. Огромные волны с барашками...и по его же воле упавшие багряные и жёлтые листья клёна. Мы собирали их, стараясь опоздать на ужин и остаться с осенью, заливом и ветром...но есть в его порывах, конечно, и будущее. Пусть прошлое останется прошлому!
Ветер никогда не стареет, он имеет все возрасты. Порой он озорной юнец, порой сдержанный,зрелый муж, порой мудрый, понимающий старец.. Всегда неизменный и всегда разный. Нужно лишь распахнуть ему свою душу и слушать...слушать...слушать...
Что он принесёт? Какие вести? Радость или печаль, траурный марш или романтики звуки - да кто знает?
Каждому своё. Надо просто слушать, слышать и верить ветру.
Ветер...опять сильный ветер...
01.10.2015