Вчера я не писал весь день. Заклеивал на даче окна и всё смотрел в туман, чего-то ждал, что подвернётся под руку хоть кто-то. Пройдёт тихонько и в калитку постучит, или окликнет раздраженно, а может, просто тихо постоит и будет выжидать кого-то.
Но тщетно, всё вокруг молчит. И не с кем слово молвить мне, хотя, бывает, "накипит"... Решусь я по лесам пройтись: пеньки сухие посшибать ногами. В округе снова, хоть шаром кати, как будто вымерло здесь всё с годами.
А раньше, здесь всегда галдёж и грибники снуют, а вместе с ними бабы, - грибы несут. Откуда только их берут? Нельзя их съесть потом годами. «Откуда красота?» – вопрос. Ответ так прост всегда: «Из-под куста».
Сейчас, на улице бездомный пёс, старается пометить каждый столбик. Смеркается уже, кого-то «чёрт» принес. Нет! Мимо тень прошла. Наверно, - алкоголик. В кармане дырка, не гроша, а в печени давно саднит и колит.
Вчера я не писал весь день. И гвозди для чего-то забивал впустую и незаметно для себя, я напевал, при этом жизнь всё пробовал вспомнить холостую. От самого начала до конца... Вот, только б не заметила жена, - какую?..
2013г.к