1 пачка сигарет, несколько литров кофе, горсть таблеток, запитая дешёвым вином и + несколько десятков новых шрамов, люблю выходные.
В голове бардак, на руках запекшаяся кровь,на столе пустые бутылки и переполненная пепельница.
Снова стучу по клавиатуре, я же писатель, верно?
Пытаюсь понять, что мне нужно и в этих безуспешных попытках, заблуждаюсь ещё больше.
Мне самой в себе неуютно, и стены давят. Зарываюсь в одеяло и выключаю телефон, надеясь хоть на каплю тишины и спокойствия, но мысли нон-стоп бродят по закоулкам моей не совсем здоровой головы.
Единственного близкого человека упихнули в психушку, и мне туда дорога, но я всё ещё помню, как там ****о и остаюсь разлагаться в кровати.
Каждый день сотни вопросов и десятки непонимающих взглядов, а я только и хочу, что заснуть. Хотя бы на час.
Тушу об себя сигареты, режу руки лезвием, в попытках почувствовать хоть что - то, доказать себе, что я ещё жива, бесполезно.
Ем и бегу в ванную, заложница булимии, человек - желудок, человек - не человек.