Для начала должна сказать, что была у меня по молодости привычка выписывать из книг.
Из прозы - цитаты, из поэзии - понравившиеся стихи.
Давно это было. Однажды приобрела себе книгу стихов Андрея Вознесенского "Ров". Всю прочитала, выписывать нечего...
Общеизвестный, признанный всеми поэт, а мне он не понравился. Какой-то непонятный он мне, другое дело Евтушенко,
хоть все стихи выписывай. А на Вознесенского даже пародию написала, точнее на одну его строку, хотя ни до него,
ни после пародий вообще не писала. Получилась проба пера. Кому интересно, ссылку даю http://www.stihi.ru/2010/04/26/530
Я считаю, что в основном пародии пишут люди с критическим складом ума. Они без этого не могут, им постоянно надо
кого-то критиковать. Или пишут те, у кого своих тем дефицит. Порой, они сами того не замечая, переходят на личность автора
и наживают себе неприятности. Что довольно часто наблюдается на Стихире.
Так вот, из Вознесенского я всё же выписала. Его переводы стихов Микеланджело.
Того самого - известного итальянского скульптора эпохи Возрождения - Микеланджело Буонарроти.
Вот его стихи мне понравились. Спасибо Вознесенскому! И светлая ему память!
Получается двойная польза! И сама с удовольствием перечитала, и с Вами, дорогие мои читатели, поделилась!
***
Микеланджело Буонарроти (1475-1564)
Истина.
Я удивляюсь, Господи, Тебе.
Поистине - "кто может, тот не хочет".
Тебе милы, кто добродетель корчит.
А я не умещаюсь в их толпе.
Я твой слуга, Ты свет в моей судьбе.
Так связан с солнцем на рассвете кочет.
Дурак над моим подвигом хохочет.
И небеса оставили в беде.
За истину борюсь я без забрала,
Деяний я хочу, а не словес.
Тебе ж милее льстец или доносчик.
Как небо на дела мои плевало,
Так я плюю на милости небес.
Сухое дерево не плодоносит.
***
Утро.
Уста твои встречаются с цветами,
когда ты их вплетаешь в волоса.
Ты их ласкаешь, стебли вороша.
Как я ревную к вашему свиданью!
И грудь твоя, затянутая тканью
волнуется, свята и хороша.
И кисея коснётся щёк, шурша.
Как я ревную к каждому касанью!
Напоминая чувственные сны,
сжимает стан твой лента поясная
и обладает талией твоей.
Нежней объятий в жизни я не знаю...
Но руки мои в тыщу раз нежней!
***
Любовь.
Любовь моя, как я тебя люблю!
Особенно когда тебя рисую.
Но вдруг в тебе я полюбил другую?
Вдруг я придумал красоту твою?
Но почему ж к друзьям тебя ревную?
И к мрамору ревную и к углю?
Вдвойне люблю - когда тебя леплю,
втройне - когда я точно зарифмую.
Я истинную вижу Красоту.
Я вижу то, что существует в жизни,
чего не замечает большинство.
Я целюсь, как охотник на лету.
Ухвачено художнической призмой,
божественнее станет божество!
***
Творчество.
Когда я созидаю на века,
подняв рукой камнедробильный молот,
тот молот об одном лишь счастье молит,
чтобы моя не дрогнула рука.
Так молот Господа наверняка
мир создавал при взмахе гневный молний.
В Гармонию им хаос перемолот.
Он праотец земного молотка.
Чем выше поднят молот в небеса,
тем глубже он врубается в земное,
становится скульптурой и дворцом.
Мы в творчестве выходим из себя.
И это называется душою.
Я - молот, направляемый Творцом.
***
Продолжение http://www.proza.ru/2015/11/15/160