Меня мучают за то, что я есть, за правду, за метку в глаза, в меня бросают сто бед, тысячи людей с грехами, а я стою на утесё, такой маленький, и ветры мне поют о тысячи словах правды, о вечном, о небе, о Боге. Я пою о чём-то, невпопад, и честно говорю всем правду, в такт своего сердца. Но, правда горька. Я знал одного вора, он крал и стал депутатом. Я звал его на одно нехорошее слово. Я пришёл к нему и сказал всё в лицо. Я аутист правды. Он смотрел на меня, ухмылялся, теребя пальцы. А на утро с простреленной грудью я лежал на улице восемь. Проходили прохожие и говорили: «Он умер за правду, и слова его слышатся в каждом сердце». А что, депутат. Он остался на воле, а человек правды, уже на небе, что толку от правды, думали люди, когда тебя, уже нет. Но, человек на небе не печален, он стал ангелом правды.