МИСТЕР КАРБО
Меня зовут Мистер Карбо. Я не уверен, но мне кажется, что «Мистер» это моё имя. Сначала я был просто Карбо. Это потом уже я стал Мистером.
Я появился на свет на перроне Центрального вокзала с чемоданом в руке, в мешковатых брюках и клетчатой рубашке. В кармане у меня было десять монет. Прямо оттуда я отправился в закусочную «Зелёный свет» и устроился на кухню посудомойкой. Так начинали все. Одни шли работать заправщиками, другие мыли окна, третьи подметали улицы, четвёртые чистили канализационные сливы. С самых низов, с самого дна. Без дна не было понятия «американская мечта». Всё было бы скучно и слишком просто. Правила просты – если ты не поднялся хотя бы на одну ступеньку социальной лестницы за месяц, тебя депортировали, либо тебя сбивал грузовик, либо тебя забивали насмерть в подворотне. Неудачники здесь никому не нужны.
Я же за месяц был уже на прямой финишной к славе и богатству. А спустя полгода у меня был свой дом в пригороде, «Додж» кабриолет и банда в триста человек. Мой счёт в банке мог похвастаться пятью нолями. И я контролировал три городских квартала. Деньги текли рекой. Ещё через год я почти завязал с криминалом и стал владельцем небоскрёба в даун-тауне с гигантской вывеской «Сarbo» над входом. Знаете, чего мне это стоило? Меня убивали семьдесят семь раз, и приходилось начинать снова и снова, пока я не купил «режим Бога». Теперь мне не страшны ни пули, ни стрелы, ни молнии смерти, ни даже ядерный взрыв. Единственное, что можно со мной сделать – это разорить, и тогда я снова стану смертным, уязвимым и, скорее всего, все мои враги и завистники соберутся вместе и порежут меня на ремни. Что вряд ли. Я не так прост, как кажется.
Я подъезжаю к каньону, останавливаю «Додж» почти на краю пропасти, выхожу, сажусь на капот, закуриваю и смотрю в жёлтую пустоту. Там, впереди, нет ничего, совершенно ничего. Но это обман. Я уверен, что там совсем другой мир, недоступный нам. Мир, в котором живут хозяева, которые управляют нашими жизнями. Меня с самого рождения не покидает ощущение, что я всего-лишь марионетка, и кукловод следит за каждым моим шагом, и ведёт меня, и думает за меня, принимает решения и делает ошибки, из-за которых я семьдесят семь раз был убит. И он живёт за той жёлтой пеленой, разлившейся вокруг города. Сейчас его нет со мной, я предоставлен сам себе, мои мысли свободны и есть время подумать. Возможно, это просто мои фантазии или раздвоение личности. Я не знаю.
Все дороги в Городе закольцованы. Никто не задумывается над этим, никто никогда даже не задавался мыслью о том, что находится за пределами. Я совершенно случайно нашёл лазейку и вырвался за черту города. Просёлочная разбитая дорога вывела меня к каньону, я поехал вдоль него и вернулся на то же самое место, и это означало, что Город – одинокая маленькая Вселенная, затерянная в бесконечном жёлтом тумане.
Сигарета погасла, я щелчком бросил окурок, который на середине траектории наткнулся на невидимую преграду, повис в воздухе, потом через него прошёл электрический разряд, брызнув снопом искр. И он исчез.
Я никому не говорил о моём открытии. Никому это не нужно знать. Никому это не нужно. Им уютно в маленьком мирке, они счастливы или несчастны, бедны или богаты, веселы или печальны, что совершенно не важно. Черви в куче навоза чувствуют себя прекрасно, и их не интересуют ни звёздное небо, ни птичьи трели, ни новые технологии, ни музыка, ни живопись, ни Бог, ни будущее, ни прошлое. Им хорошо в навозе, и всем остальным хорошо, что черви не ползают по улицам и не достают дурацкими вопросами. Пусть остаётся всё, как есть. Это моя ноша.
Я достаю пистолет и разряжаю обойму в невидимую стену. Пули плющатся, висят некоторое время над пропастью, искрят и исчезают. Фантастика