Автобус, довольно плотно набитый народом, долго ждавшим его на остановке, то тихонько полз, то подолгу стоял - расширяли дорогу, оставив для проезда одну полосу. На конечной остановке у метро - рынок.
Основная масса пассажиров состояла из теток среднего и старшего взраста. Немного молодежи. Немного мужчин.
Поздняя осень, все женщины одеты по погоде - в брюках и куртках.
Этот мужчина лет шестидесяти, высокий, красивый, трезвый, похожий на Джорджа
Клуни, искал общения. Психически явно больной, но такие считаются социально неопасными, хотя, как сказать. Послушает
его человек минут сорок, стоя в пробке,
и почувствует, что готов стать убийцей.
- Бабы, вы когда поумнеете? Вы зачем в штаны все вырядились? Нам, мужикам, завидуете?
Так ведь у вас в штанах-то пусто...
Ответа не последовало, и он решил сменить тему.
- Я кошатник! У меня их пять! Это мои дети.
Я их люблю и в обиду никому не дам. А собак
я ненавижу, они предатели, как и бабы От меня жена ушла - давно! - и кобель с ней, я предлагал, он не остался... с тех пор и ненавижу и собак,
и баб.
Публика и это обсуждать не стала.
Тогда он стал признаваться в любви
и уважении к Путину, гордясь своим
сходством с ним:
- Как и я - не пьет! Путин - мой президент.
Он испытывал непооддельное сильное чувство без всякой мысли о взаимности или надежды получить выгоду. Такой и должна быть истинная любовь, ничего для себя не требующая.
- И с чего это ты его так любишь? -
спросил молодой парень, стоящий с ним рядом.
- А с того, что он всем хрен показал!
Я не матерюсь, я в церковь хожу, ну,
вы поняли...
Народ безмолвствовал.