(Просто, как хлеб)
Все события и персонажи вымышлены. Любые совпадения случайны.
“ Рвусь из сил и из всех сухожилий,
Но сегодня опять, как вчера,
Обложили меня, обложили,
Гонят весело на номера."
В голове не унимается песня Высоцкого. Любимая, про волков. Напоминает, что теперь он уже не охотник. Он волк-мишень. Волком он стал давно, мишенью - с тех пор, как воюет. На войне все мишени. Охотник, волк - всё одно: мишень.
Вот и сейчас: чуть расслабился, подумал, что всё хорошо, задание выполнено, впереди горячий душ, чай и тёплая постель. Но мечты перечеркнул сука-случай, в наихудшем варианте. Поставил всё с ног на голову. Как всегда - не фарт.
Плохо, но не критично. Как всегда на войне. "A la guerre commе a la guerre!» - рычал когда-то инструктор Гайяр, гоняя легионеров по полосе препятствий. До крови. До рвоты. До полного изнеможения.
- Чёртов нигер, спасибо тебе за науку! Не одну жизнь спасли твои "пытки".
Но здесь не "учебка" со злым сержантом, а реальная война. Война на родной земле, грязная и циничная. Война своих против своих. Война, возможность которой он не мог допустить в своих самых бредовых фантазиях.
Один, без поддержки, на чужой-нашей территории, враги кругом, и помощи ждать неоткуда.
Не то, чтобы он к этому не готов. Готов. Технически готов. Специалист его профиля обязан быть готовым к любым изменениям ситуации. Но умереть здесь и сейчас — вряд ли. Никто не хочет умирать. Даже герои. А он точно не герой.
Случай - сука, но выбор он сделал сам. Автоматически, без паузы, себе не на пользу. Без логики, смысла и расчёта. Слушая чуйку и следуя природе. Своей природе. Это правильный алгоритм, когда нет ни секунды на раздумья. Он никогда не подводит.
Всё было обычно. Работа сделана. Цель поражена. Пути отхода определены. И тут это.
На окраине посёлка, занятого противником, он видит четырёх хорошо экипированных бандеровцев, дико орущих на стоящую на коленях в мёрзлой грязи девушку.
Длинные слипшиеся волосы, голова опущена, лица не видно, куцее синее пальтейко на плечиках.
Один из четвёрки неожиданно толкает её ногой в грудь и, пока она падает навзничь, по-ковбойски, от бедра, всаживает в хрупкое тельце короткую очередь из "калаша". Пули рвут тело насквозь, буквально пригвоздив к земле.
В нарушение всех инструкций, вопреки здравому смыслу, винторез "охотника" плюнул четыре раза. «One shot one kill». Как в учебнике. Обмякшие туши свалились в грязь у ног убитой. Смерть определила им место.
Он не смотрит на результат своей работы. За результат он спокоен. А времени в обрез - вдалеке маячит чужой БТР.
Да, впрочем, эти распоясавшиеся подонки и не работа вовсе, скорее, так - побочный продукт, четыре галочки в записной книжке. С пометкой "Н/П" - не подтверждённые.
Он охотится на птиц другого полёта, на профессионалов, которых голыми руками не возьмёшь. Хорошо обученных, воюющих умело и продуманно. Таких, как он. Здесь их не много, но достаточно.
Понаехали из далёких стран эти гости незваные - нас "дураков" уму-разуму учить. Зря понаехали, не нужны они здесь, здесь своих учителей хватает. Лучше бы дома сидели. Для них лучше, да и ему работы поменьше.
Но с чужака и спрос, как с чужого.
А эти! Этих что? Папы с мамами не учили, что стариков, женщин и детей убивать нельзя? Что воевать против собственного народа преступно? Что за всё в жизни нужно платить? Это же просто, как хлеб. Вот они и заплатили сполна. Только девочку не вернуть.
Впрочем, сейчас не время думать о моральном облике мёртвых ублюдков - пора позаботиться о собственной шкуре, которая с каждым мгновением понижается в цене.
Понижается по мере приближения того самого БТРа, облепленного, как навозными мухами, рейнджерами местного и импортного разлива.
Здесь они будут минут через семь. Ноги в руки, и бегом к лесу. Маршрут отхода номер два. Уровень адреналина в крови зашкаливает.
А Володя в голове хрипит своё:
“Рвусь из сил и из всех сухожилий.”
Март 2015 г.