«Нету - письма. Только крик сорок,
не понимающих дела почты.»
И.Бродский
Нету - письма. Только крик сорок,
не понимающих дела почты.(С)
Я напишу тебе - лучше ночью,
точно, что ночью, не точно, что в срок.
Ловит бессонница свой кураж,
длящийся миг, и ни мигом дольше.
Сердце живет по законам поршня
и нагнетает не то, чтобы блажь,
но откровенность безумства чувств...
Так на канатке висят над бездной...
Всё уплывет по струне железной,
если сей миг не сорвется с уст.
Слушай, лишь только теперь скажу,
мы расставались не ради встречи,
мы отдалялись, чтоб было легче
пересекать всякий раз межу
всех разделяющих нас приличий,
всех недомолвок, несущих суть...
Так в цифровом выраженье ртуть
отображает меню различий
температур, атмосфер и...прочих...
Нет единицы в системе СИ
для измерения чувств в сети
и притяжения одиночеств.
Слушай еще о системе СИ...
Ты - мой любовник в эфире местном.
Знаю, что ты из того же теста
сделан, по умыслу тех же сил.
Всё. Время вышло. Сорок быстрей
я говорила, но все напрасно...
Ты понимаешь и сам прекрасно
в мире сегодняшних скоростей
мы не удел...мы еще двадцатый...
Письма — давно уже архаизм.
Можно поспорить: а где лиризм?
Скажут:
«Послушай в сети сонату...»