К поэтам влетала навозная муха, и в собрании величественных творцов робко
звенела, и дивилась пестроте их достоинств, и терялась в том бескрайнем цветнике,
и томилась их гордым благоуханием, и в трепете кружилась над ними, и скромно
жужжала перед их молчанием, и смущённо пела про их негаснущую славу, и
продолжала искать выход из почтенного собрания.
И поэты задумчиво касались её очами, и превосходили друг друга в искусстве таких
незримых ласк, и скорописали её чудный звон, и ловко изображали изгибы волшебных
петель её полёта, и искусно ловили парящие отблески изумрудных оттенков, и
пристально внимали небесному гуду и жужжанию, и ещё они мастерски укладывали
изнеженные слова в хитроумные связки, и выкладывали из связок мудрёные строки, и
вязали из строк изящные рифмы, и плели из рифм многосложные главы, и собирали
главы в толстые книги, и поспешали бросать тяжёлые тома на прилавки.
И там среди них был ещё один человек, не поэт, лишь прилежный очинитель перьев и
усердный смешиватель чернил, и вот, он прихлопнул надоедливую муху и написал на
ладони четверостишие для своей возлюбленной.
И всё.
30.10.2015г.