- Выпьем?
Я кивнул. Будто лопнул спелый арбуз хрустнула шея и на лице предсмертной маской выступила зеленая бледность. Она достала пару стаканов, дунула в них и шлепнула на дно спиртягой. Мы сидели на полу, я, подобрав под себя ноги, а она, в своем мучном халатике, изображала скромницу, зажав коленями стакан.
- Фу, - я словно ошпарив глотку кипятком, пытался сглотнуть.
- А ты не цеди, не на банкете, - у нее своеобразное чувство юмора, шуточки за упокой.
Закинув голову, я распахнул губы и плюнул в рот из стакана. Меня сморщило, как персиковую кость, я судорожно, пропеллером, махнул руками и закашлялся.
- Дурак, не вдыхай, ожог будет. Что ты в бутылку лезешь, - она методично искуривала сигарету и смеялась надо мной.
Хрипя, я выдернул у нее сигарету и, не выдыхая дыма, затянулся.
- Как ты здесь работаешь? - мой шепот был похож на шипение змеи, придавленной к земле ботинком.
- Два через два, - она поправила мне галстук и облизнулась своим красноватым глянцевым язычком.
- Нет, серьезно, смертью же пахнет?
- Смертью пахнет, - передразнила меня она, - вонища, здесь.
Я огляделся, слева с каталки, мороженной водой с крыши, капала тягучая синяя кровь, справа белел стол, в ведре под столом блестели бурые почки. Угораздило же меня подцепить такую. Хотя первое свидание с ней в морге давно было моей скрытой фантазией, с тех пор, как разбившись на мотоцикле, я по зигзагу судьбы попал к ней на этот белоснежный стол справа от меня.
- Ну и каша, - вздохнула тогда она и прикурила от спиртовки.
В этот момент я застонал, сигарета выскочила из ее рта, и она поперхнулась. Потом долгое мучение скальпелем, несколько пластик, и вот, мы снова вместе. Ни дня без смерти, ни дня без друг друга. Мой личный патологоанатом. Вот курьез.