Ну, вот и осенью пахнуло. На улице дождливо и тополь за окном слезливо листочек за листком бросает на асфальт. Машины проезжают мимо, и видеть это не хотят. А двор расцвел багряно – желтым, и дворник, матерясь, скребет метлою бодро, и воробьи пошли на «мировую» - из луж пьют небо и целуют землю, от счастья второпях.
Что до меня – я прост, покладист, борюсь с хандрой, смотрю в окно, считаю, капли на асфальте и потихоньку пью вино. Признаюсь, я уже не помню, как много времени прошло, мне сын из Франции прислал «Бордо». Оно мне помогает выжить, а без него хандра заест, как ты не пыжись.
И серебристый свет в окне, бордовый цвет бокала, пушистый кот, как коврик у дивана.
Все это вдохновляет и зовет, куда–то вдаль, туда вперед, где мыслей умных табуны по полю скачут. Я на удачу, набираю номер. И в ответ – «Пардон месье, таких здесь нет. Они здесь больше не живут… Вам лучше позвонить в приют"....
.... и, не дождавшись слов последних, я размыкаю нашу связь. Я не хочу знать правды этой. Давно наелся ею всласть. Приют, инсульт, инфаркт. Давно потерянный контакт. Они по-прежнему все пьют. Всё так же ищут смысла в жизни. Друг друга потихоньку бьют и так, и в переносном смысле.
Сдают бутылки за углом, потом на паперти тайком, в секунду, превратившись в нищих, всё деньги у прохожих ищут и все глазами что–то рыщут. А вдруг знакомые узнают, вот будет стыдобища. Пришла внезапно осень. Она предупреждать не стала. И нечего винить кого –то, кричать, что всё пропало.
Тогда, весной, мы знали точно, что ждёт нас лето впереди. Оно само придёт, его не жди. Как быстро пронеслось оно. И вот уже дожди. И жёлтые бульвары, и седина в висках и грязь на тротуарах. Всё, это осень жизни. Как раз всё то, что нам осталось. Как не крути, а это старость...
2013г.к